jueves, 27 de noviembre de 2008

El Espejo de Adela


Adela tiene un espejo de mano. Un espejo que le dejó su abuela como regalo.
Es un espejo muy fino y delicado, de mango dorado y marco barroco.

Lo que Adela y su abuela no saben es que ese espejo se le perdió al Diablo.
Se le cayó del bolsillo en alguna de sus parrandas con las mujeres de la tierra.
Lo usaba para acicalarse el bigote las noches de fiesta, para inhalar de vez en cuando algunas rayas de merca, y sobretodo para controlar, observando fijamente hasta perder el reflejo, que en su ausencia se cumpla debidamente el suplicio de los condenados.

Desde que se le perdió el espejo el Diablo ya no sale de fiesta, no vaya a ser que en su ausencia el infierno no arda como es adecuado.


(De "Los cuentos para dormir a un nino lobo" )

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martes, 18 de noviembre de 2008

En este preciso momento...

En este preciso momento...en el viejo teatro del Molino un viejo y roto piano suena solo.

En este preciso momento...ha sido parido un nino lobo con seis dedos en la mano derecha y un lunar con la forma de la luna creciente en la frente.

En este preciso momento...tres pequenos pastorcillos han comido, sin quererlo, setas alucinógenas y creen recibir mensajes telepáticos de la Virgen María.

En este preciso momento...un duende travieso y violeta afloja las tuercas del ala derecha del vuelo 77 que nunca llegará a su destino.

En este preciso momento...Adela duerme tranquila, mientras el mismísimo Diablo se masturba mirándola con infinita lascivia desde el borde de su cama.

En este preciso momento...un tren con 132 pasajeros recorre las rieles que ningún tren recorrió antes, llegará a la Zona Ciega y a partir de hoy su paradero será un misterio.

En este preciso momento...Aarón, el nino tonto, se atraganta con su regalo de cumpleanos.


En este preciso momento...empieza a encenderse un inexplicable fuego en el vientre de Eusebio, un fuego voraz que en los próximos minutos lo consumirá por completo.

En este preciso momento...Joseph el cocinero, mezcla afanosamente para que no se note la sangre de su dedo índice en el puchero.

En este preciso momento... Sofía, la pequena nina que ha hecho caer la figura del Nino Jesús al suelo. Juega sobre las astillas que orina de pie como los ninos.

En este preciso momento... el mar Mediterráneo ha empezado a disminuir sin remedio, atravéz de una diminuta aunque profunda fisura en su fondo marino.

En este preciso momento...En alguna remota isla del Pacífico, un animal nocturno y desconocido pronuncia las palabras " Yo soy la vida, la verdad y el camino".

En este preciso momento...Josefina, la verdulera, encuentra un hada muerta entre las lechugas.

En este preciso momento...después de una prolongada y dolorosa agonía, Luis ha trazado en el aire " Mia te amo " con sus últimas fuerzas.

En este preciso momento...en el muelle, Mia fornica salvajemente con un marinero enano y borracho.


En este preciso momento...un ardiente cometa continúa su inexorable rumbo para colisionar y acabar con la Tierra.

En este preciso momento...pienso en tí, mi preciosa muneca de hielo, y mi corazón baila como una culebra.


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lunes, 10 de noviembre de 2008

Manifiesto intergeneracional de los poetas y performers anónimos



Manifiesto intergeneracional de los poetas y performers anónimos

Somos los que no chuparon de las generosas ubres del mercado
los que cogieron el camino de tierra en vez del de las baldosas amarillas
los niños perdidos entre Nuncajamás y las faldas de Freud
los poetastros de la sílaba tónica y la palabra sin identidad
Somos los que nunca tenemos cartas de recomendación
Ni un amigo editor ni un concejal a quien mamarla
Ni un cuñado programador de salas ni un padre pintor
Ni un conocido del divino poeta o del performer de moda
Somos anónimos hasta la médula
No nos conoce ni nuestra madre
No nos saludan al pasar
No nos ofrecen manos con anillos
Nadie sabe quienes somos ni de quién
Porque nuestro origen es mediocre y obrerillo
Ni intelectual, ni oficinista ni artista
Somos los que no son ni salen en la foto
Ni en las dedicatorias, ni en los debates ni en las fiestas
Ni en congresos ni en prensa ni en ningún lugar común
Porque no tenemos dioses ni maestros
Ni somos tan siquiera una generación
No somos emergentes ni tendencia
Ni inéditos ni jóvenes ni preparaos
Somos los recogemigas de la mesa del artista
Somos los culpables de la poca calidad
Somos ignorantes, zafios y agresivos
Sólo porque no nos da la gana mamonear
Reivindicamos el anonimato, la invisibilidad, el terrorismo poético, la mano negra, el graffiti subterráneo, la poesia de charca, basura y lodazal.
¡Viva el anonimatismo y su absurda necesidad!
¡Vivan las pobrezas, los no saber con quién hablar!
¡Vivan los originales rechazados, las puertas sin llamar, los picaportes arrancados y las ganas de vomitar!

Reivindicamos no ser nadie, pasar sin dejar huella y patearle el culo a la posteridad. No tenemos nombre, ni título ni tarjeta, ni filiación poética. Creamos porque nos da la gana, por placer, por necrofilia, por tontuna, por indigestión y por despecho. ¡Viva la poesía anónima y el romancero popular! ¡Vivan los cuenteros, los transformistas, los trovadores, los magos, los chacales y el Dadá!

¡Viva nuestra puta madre, la poesía que es la única teta de la que queremos chupar!

Eddie (J. Bermúdez), Human Trash y 50 anonimatistas más.

Manifest llegit a les III Jornades de Poesia Experimental Gastronómica
Cal Jep, Castellfollit del Boix (Barcelona)
26 de mayo de 2007

Texto extraído de:
http://blocs.tinet.org/blog/human-trash

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miércoles, 5 de noviembre de 2008

Terrorismo Poético en Ocho Pasos (La Comuna)


I

Muérdagos prismáticos colgados por gruesos cordeles de cáñamo del manzanar geishas anarcopunks girando y danzando y haciendo cabriolas en frenéticos espasmos eróticos impresionantes maniquíes como del Teatro de Crueldad de cinco metros de altura colocados sistemáticamente en las puertas del Parlamento

Hakim Bey asentó en los 80 los primeros estatutos invisibles del Terrorismo Poético (TP). En las dos últimas décadas los terroristas poéticos han actuado como inverosímiles destellos subterráneos de festividad, exóticos piojos de Pan Gu -máscaras de yeso pintadas de rojo y negro con caracteres superpuestos en kuan-hua y vestidos entre íncubo y súcubo-, guerrillas de bardos descendientes de la República Mística de Corsarios del siglo XVII, en la costa de Madagascar (Ofrecemos refugio a todo el que sufra la tiranía de los gobiernos, sean de donde sean (Capitán Misson)), etc. Se actuaba, por lo general, individualmente. Pero después del 11 de septiembre, cuando las torres del World Trade Center (Ares con estampado en camisa de cachemira que reza In god we trust) se tiñeron de sangre bajo ripios humeantes y gritos abismales a causa de un atentado terrorista provocado por fanáticos islámicos (Mahoma en bikini con visera plateada y el mensaje en ésta YIJAD a domicilio), después de esto, repetimos, la cacería de brujas contra nosotros, terroristas poéticos y amantes de la libertad, se desató.
Por este motivo, decidimos juntarnos en pequeñas comunas,cofradías lúdicas atemporales- para nuestra supervivencia. De allí nace la Comuna Poética.
....Ned Ludd era poeta...

II

Zerzan sostiene que el lenguaje emergió de un deseo insatisfecho y que, posteriormente, aquél se convirtió en una forma de dominación del hombre sobre la Naturaleza, que es lo que nos sumerge en la miseria. Por otra parte, el Príncipe Kropotkin dijo que el lenguaje emergió del apoyo mutuo, cuando en épocas primitivas la raza humana desarrolló códigos avanzados para comunicarse entre sí en la búsqueda de alimentos (si no dijo eso, al menos debió decirlo). No obstante, nadie sabe terminantemente de dónde emergió.
La consideración más cercana podría ser que la codificación de la realidad fue, en algún momento, necesaria para los humanos; pero la transformación de esta necesidaddebido a los cambios socio-económicos hizo que pasase de medio a fin, es decir, el símbolo primero interpretó la realidad, y más tarde la suplantó. No. No es así. Lo que sucedió fue que la Humanidad se tomó en serio el lenguaje y, luego de sobrepasar el espacio/tiempo cognoscitivo tangible, cayó en una opresión epistémica constante que, a su vez, resultó una opresión tangible para lo cognoscitivo: pasamos del oh de la contemplación al ay de la estupefacción.
Los primeros en revelarse contra verdadera opresión, contra la seriedad, fueron los poetas, quienes se declararon seres simbólicos. De la forma y el reflejo nace el signo que escapa de todo signo- y desde el quid divinium del lenguaje se juntaron en comunas: los cuerpos simbólicos se entrelazaban en una danza de la cual manaba un ritmo de superstición sensual post-chamánica, trance, éxtasis y un silencio (vestigios de esto supervivieron incluso hasta comienzos de la Edad Media). Sin embargo, la pesadumbre espiritual de la seriedad avasalló los sediciosos intentos de los poetas, y sus cantos al brillo del sol en el azafrán o al desnudo mármol de la luna fueron convertidos en pesadas piedras monolíticas inspiradas en el miedo (Dios, Estado, Moral, Ley, etc.), en diferentes épocas. Más aún, los propios poetas, como los gnósticos y doctus, entre otros, comenzaron a perpetuar la Metafísica de Muerte. (Bastaría, por ejemplo, ver toda la sangre que se ha derramado por la Biblia).
Tuvieron que pasar cientos de siglos para que surgiera un grupo que se alejara de la seriedad de la civilización y los rostros petrificados que no vieron la Gorgona a través del espejo: los románticos. Los románticos se negaron a ser en la Naturaleza una pieza más del engranaje cartesiano y establecieron una comunicación del Uno con el Todo en búsqueda de su infinitud. Lamentablemente, como sus predecesores, aunque mucho más rebelde, el Cenáculo siguió manteniendo la nociva idea de que el hombre es exógeno a la Naturaleza, y precisamente por eso al poco tiempo se encontró con el Parnaso, cuya rigidez replegó a la poesía nuevamente.
Pero, volviendo a lo inicial, lo únicamente cierto no como concreción, sino como intuición, clarividencia- es que cualquier pretensión prelingüística parte de la nada; así que, antes que el Uno con el Todo romántico, la Comuna Poética huele muy cerca un caos y los cuerpos simbólicos vuelven a danzar: hiperconsciencia onírica, paroxismo extrasensorial, joie de vivre. Sólo aquellos que se masturban lingüísticamente en genealogías colocan por encima del placer el fraterno idilio del Príncipe o la batalla contra la cultura del Primitivo o tal vez algo más ordinario como la tesis monogenética del protolenguaje de Leibniz... Shhhh... La Comuna tiene una revelación: de la unión de Caos y Gea nació Eros.
El porqué del símbolo se fermenta en el fondo de una letrina romana, mientras el cómo surge con todo su nervio: o morimos sin morir en el símbolo o vivimos simbólicamente una existencia plena.
¡Poeta laureatus!


III

El Orden es el opio del pueblo.


IV

La Comuna Poética es una peña sin rostros y, aun así, emergen de ella cientos de gestos seductores. No es feudo, ni señor, ni pueblo. Es nenúfar, bóveda celeste, susurro.
Tampoco pretende hacer eso que llamaron los españoles ?poesía social?. Ya Julián Marías dudaba que eso fuera poesía, porque con ello no iban a conseguir que las personas comieran mejor; que, por el contrario, han sido los poetas los que, incluso comiendo mal, han soñado y han hecho soñar a otros con exquisitos desenfrenos; y que si alguna vez ha habido ?poesía social? ha sido la de los modernistas. La apreciación es permitida siempre y cuando se tengan en cuenta dos cosas: a) que Julián Marías era un cabeza-de-mierda de derecha, estafando así a su maestro, quien creía que la izquierda como la derecha son dos de las tantas formas que tiene el hombre para ser un imbécil; y b) que ya hace mucho tiempo que el cisne fue degollado (¡nuestro más sentido pésame, Rubén Darío!).
Nosotros vemos a lo lejos gusanos enlodados retorciéndose en la charca. Luego, crisálidas que reposan apacibles en el junco. Y finalmente, en los fulgores engañosos que se asoman por entre el follaje en las vísperas de la aurora, centenares de mariposas agitando sus alas en el bosque. Ahora mezclamos estos tres estadios con la transmutación nietzscheana y tenemos la mejor explicación de la búsqueda poético-comunera: camellos/gusano: leones/crisálida: niños/mariposa.

V

Evadiendo un poco el ánimo inmediatista, haz llamadas nocturnas a números telefónicos desconocidos y recita extrañas letanías o anuncia presagios surrealistas; crea en origami las más asombrosas formas de papel (alondras de mar, cimarrones de las pampas, grullas desplegando sus alas o marmotas de silbido melancólico), escribe en ellas acertijos, enigmas, secretos, misterios espirituales, y abandónalas en las puertas de las casas; utiliza las ramas caídas de los árboles y conviértelas con hilo de colores en muñecos paganos (luego amarra uno en cada árbol y colócales en las manos hachas achelenses en nombre del paleolitismo psíquico); cadavre exquis en los baños de los establecimientos de comida rápida, el metro y los recintos estatales; invoca a Hassan i Sabbah, Dios de los Asesinos, y practica la hechicería contra todo aquello que reprima tu caos interior, tu anarquía espiritual:

Assassinat cumpliendo la herejía
brujería hashish champagne elevación
aquí os mandamos el poema de nuestra apostasía
la Comuna maldice sus pieles amargas

Nada es verdad. Todo está permitido.

VI

No necesitas ser poeta para fundar una Comuna. Basta que anheles un kibbutz del deseo tan solo por la belleza del corazón. Cada integrante debe ser una rama de Ygdrassil para, de esta forma, completar el mándala.
Taoísmo ninja dadaesco: bajan de la montaña de Wudang las hordas poético-terroristas armadas con cimitarras... se quitaron las libreas... tocan divinas canciones alquímicas en flautas de bambú púrpura grisáceo índigo tachuela... muestran el esplendor de su desnudez porque no les tienen miedo a su cuerpo... vienen corriendo exaltadamente codiciando experiencias inmediatas de realidad trascendente... ¡Desean el comunalismo del silencio!
Pero recuerda: la otredad es una metáfora de muerte.
Tú eres ya el símbolo radiante de tu propia piel.

VII

Si sientes que lo que decimos en este texto te aleja de ti mismo, quémalo. ¡Inmolación literaria! Siempre se hallan más verdades en la luminiscencia de las cenizas.

VIII

Muérdagos prismáticos colgados por gruesos cordeles de cáñamo del manzanar geishas anarcopunks girando y danzando y haciendo cabriolas en frenéticos espasmos eróticos impresionantes maniquíes como del Teatro de Crueldad de cinco metros de altura colocados sistemáticamente en las puertas del Parlamento

Comuna Poética
Caos nunca murió

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domingo, 2 de noviembre de 2008

Vergüenza (Mahfud Massís)

Vergüenza de vivir.
Ser un pólipo
en esta oceanía de sangre, abandonado ya, sin armazón,
cuando sólo quisiera celebrar la pascua
del asesino,
porque no existe más salvación que la trémula ira,
ni más alfombra que el cadalso, ni otro hoyo que el mar.
No hay más gallo que este muerto que canta al lado mío.

¡Oh, qué modo de vivir
tocando a cada instante la cabeza de un niño podrido!


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