Antología de poesía en casette "Encinta". Edición a Cargo de Chino Loaiza.
Ilustraciones de J.Pablo Arce.
Ed. Milena Berlin 2012.
Sigue leyendo
lunes, 17 de diciembre de 2012
domingo, 16 de diciembre de 2012
REALIDAD (o del infierno de la dimensión planificada) Turbia Clarita y Severo Moreno
REALIDAD
(o del infierno de la dimensión planificada)
“Adoran a uno de mil nombres y
mil manifestaciones. En el plano más inmediato de relación social, su nombre es
familia; organizado y empoderizado, su nombre es estado; en un plano más general,
su nombre es sociedad; en un plano metafísico, su nombre es orden; en un plano
más soberbio, absorbente, totalitario, su nombre es
realidad.”
Turbia Clarita y Severo Moreno
Es costumbre del humano
civilizado esforzarse por participar de una sola realidad. Con Heraclito,
Mircea Eliade anota que occidente es el fruto de “esos hombres despiertos, con
un solo mundo, común para todos.” Una cultura de “hombres extrovertidos, que
miran hacia fuera, que se encuentran con las mismas cosas, la misma luz, la
misma ley.” (2004: 108 y 106)
Esa
realidad construida necesariamente en base a la exclusión (a la definición de lo
que no es real), existiría solo gracias al constante esfuerzo humano: nuestra
antigua terquedad por repetir nuestras acciones y percepciones, para
encontrarnos cada día, todos, con el mismo mundo. Una mentalidad dominante, o
paradigma, sería la encargada (en cada época, colectividad y persona) de
regular que cosas deben ser incluidas en ésta realidad y que cosas no.
Mientras que ésta cualidad del
cosmos permite la construcción de múltiples realidades (paraísos), las culturas de los hombres despiertos se extenuarían
por construir un solo y laborioso proyecto. El resultado de esa esforzada
empresa: un universo en el que todo está racionalizado o es susceptible de
racionalizar. Donde todo posee una explicación material, y todo tiene una
institución que se encargue de ello.
En ésta condición de cultura de
hombres despiertos parece radicar la aversión que occidente tiene hacia los
múltiples mundos del sueño, la locura y el trance. Ésta dimensión planificada,
en la que el humano civilizado pretende encerrarse, limita el cuerpo, la mente,
los sentimientos y el espíritu de quienes la sostienen con su ‘servidumbre
voluntaria’.
El miedo al caos, el miedo a lo desconocido, el miedo a lo inseguro y, en ultima instancia, el miedo a la muerte, justifican o pretenden justificar esa ‘servidumbre’. Una falsa comodidad caracteriza a este falso paraíso. La satisfacción de todas las necesidades básicas (y todas las que te ...puedes imaginar) que ofrece ésta civilización se fundamenta en la existencia de una… insatisfacción creciente. Si pudieran venderte algo que te satisfaga finalmente, no lo harían. El humano satisfecho no consume compulsivamente. La insatisfacción es el verdadero motor del mercado. (Ilich: 2006) Su realidad (de primer mundo) y los beneficios de la planificación terminan siendo ilusorios.
Y tú, confuso árbol que caminas,
no tienes porqué dar flor y fruto en este infierno.
(…)
Dicen que todos corremos el
riesgo de llegar a creer que todo lo que pensamos es la mismísima realidad.
Alertan que esto es un sueño. Todo esto es un sueño del que no podemos
despertar; porque no somos quienes lo soñamos. Sostienen que hay ....alguien
más quien nos sueña. Especulan que en
algún lugar de este mundo, ese alguien duerme
infinitamente. “¿Qué crees que ocurriría si. despertara?”
se preguntan. Y, del demiurgo que sueña, ¿cuáles serán sus pesadillas?, ¿cuáles
sus sueños gloriosos?, ¿cómo serán sus sueños premonitorios? Probablemente
recuerda un pasado en sus sueños, inventa un futuro y ejecuta un presente. ¿Cuál
es el tamaño de su soledad?, ¿cuál el vértigo que lo aleja de la otra realidad?
Y, cuando despierte, ¿habrá alguien esperándole? ¿A quien le contará ésta
fantástica historia?
(…)
He presenciado el nacimiento de
mil soles. Cada uno luminoso en toda su inmensidad, ardiente, abrasador. He
buceado en los más profundos océanos. Meditado en las más altas montañas.
Atravesado las más extensas llanuras corriendo. Desnudo me he bañado entre mil
cuerpos. Manoseado me he dejado violar por cien amantes. He amado. He comido.
He bebido. He matado. Me he dejado amar. Derrotado me he dejado humillar por
seis contrincantes. Espero paciente, sentado, a que llegue el séptimo. Golpeará
a mi puerta. Entrará cuando no le abra. Sentirá mi olor. Me cortará la cabeza y
el Apocalipsis se desatará. O tal vez yo le corte la cabeza a él.
En tal caso todo se habrá ido a la mierda.
Extraído del :
ARCANA ARTIS
Aeternum Pachacutik Fragmentarium
volumen
Primero
Ediciones Akashik
Marzo 2010
jueves, 13 de diciembre de 2012
Para fabricar abismos. Por Adam Severino Chuyma.
PARA
FABRICAR ABISMOS
Adam
Severino Chuyma
| C |
omo todos los días
nuestro sol azul se hunde en el mar. Las tortugas lloran mirando el ocaso. Los
ángeles se arrancan plumas de las alas, las ofrecen al sol, y ruegan porque
este no parta. Como todos los días, de entre los bosques de huesos, emerge la
sombría e inquietante melodía de un tambor, que se vuelve muchos. Los niños se
ocultan bajo sus camas. Los ancianos se quitan los ojos y los guardan en los
bolsillos. Los payasos ocultan sus risas con trapos, bolsas y cinta aislante.
Las arañas se abrazan entre ellas. Los gatos dejan de ronronear.
Y la
sangre comienza a llover.
Y los
hombres cabríos salen a bailar. Con sus pipas gigantes. Con sus piernas
peludas. Con pezuñas en vez de píes. Con sus cuernos afilados y sus máscaras de
tigres asustados. Al ritmo del oscuro tambor dan vueltas alrededor de un huevo
rojo, que se equilibra sobre un diminuto camello que aúlla.
Como
todos los días en ésta hora, la más sombría, el reloj del campanario deja de
funcionar. Las palomas huyen de la plaza para refugiarse en las ruinas de los
templos caídos. Los abuelos tiemblan ocultando sus ojos. Suenan los dientes de
los payasos al castañear. Bailan los hombres cabríos. Se alza la luna. El huevo
se comienza a quebrar. El cielo ruge con un trueno. Los hombres cabríos salen
corriendo, disputándose los escondrijos con las palomas en el templo, y con las
ratas debajo del pavimento.
Enorme y negra la cosa sale del huevo y sube
a posarse sobre la luna.
Los
tambores callan. Los dientes de los payasos callan. El mundo entero aguanta la
respiración.
La cosa
mueve parte de su cuerpo, como si de dos gigantescas alas se tratase. Las
estira y sus sombras sumen al mundo en fría oscuridad.
Al día
siguiente, al volver el sol, cientos, no, miles, no, un mar de caracoles salen
de sus refugios a mirarlo y calentarse las antenas. El viento sopla
circularmente sobre sus cabezas. La figura negra se desprende de la luna como
una mariposa muerta. Cae fragmentada a la tierra. Los caracoles buscan los
pedazos del monstruo. Los recogen diligentemente y los llevan a sus casas para
fabricar abismos con él.
Sigue leyendo
miércoles, 26 de septiembre de 2012
Hordas de Chakaloides Contra la Era Orwell (H.C.C.E Orwell)
Lobos
Desde las profundidades
de los bosques
En una lucha
comunal
siluetas primitivistas
armadas con un viento del sur
Nos convocan armadas
Nos convocan armadas
y este ritual nos fortalece
Nos convocan armadas
Nos convocan armadas
y enfrentamos
y enfrentamos el progreso
el progreso de la estupidez humana
y devenimos lobos
que ahullan a la luna
mirando máquinas arder
y enfrentamos
enfrentamos el progreso
el progreso de la estupidez humana
y devenimos lobos que ahullan
a la luna
mirando máquinas arder...
arder...
Sigue leyendo
lunes, 20 de febrero de 2012
Poema de las manos muertas (Mahfud Massis)
Poema de las manos muertas
Toma mi mano, este hueso que estará un día podrido.
Apriétala, ponla sobre tu corazón mientras dura la noche.
Con ella escribo esta estrofa muerta, reviento una mariposa cada mañana.
Con ella te digo adiós, pájaro viejo.
Mira mis manos. Sólo así comprenderás mi tristeza.
Si te rompieran el corazón, si te comieran el cerebro, tendrías estas
mismas manos
coronadas de aire invisible, de pámpanos muertos. Con ellas beberías
la sopa enlutada del invierno, rodeado de escarabajos y de hijos.
Perro nuestro que estás en los cielos, ¡defiéndeme estas manos !
Que no se cubran de gusanos sino en la hora
en que los hurones levantan sus patas al tardecer, otras
manos escriban : “fue un extraño salvaje en la tierra”.
Encontrarás mi mano sobre el velador alguna noche,
rodeada de carbón, incapaz de abrazar tu cintura,
agarrando la sombra, el tabaco
del cigarro funeral en el viento. En mi rostro -despiadado y distante-
hallarás sólo una pagoda de hueso, el resto
de una verdad enterrada.
(Del "Libro de los astros apagados" Chile 1965 )
http://cangrejos.free.fr/libros/astrosapagados.pdf
Sigue leyendo
domingo, 19 de febrero de 2012
Pasa la palabra, hermana.
Hechizo de WITCH (Women´s Independet Taxpayers, Consumers and Homemakers)
Doble, burbuja, guerra y escombros.
Cuando te enredas con mujeres te metes en líos.
Somos condenadas por asesinato si se planea un aborto.
Condenadas por vergüenza si no tenemos un hombre.
Condenadas por conspiración si luchamos por nuestros derechos.
Y quemadas en la hoguera cuando nos levantamos para luchar.
Doble, burbuja, guerra y escombros.
Cuando te enredas con mujeres estarás en líos.
Maldecimos tu imperio para poder hacerlo caer.
Cuando te enfrentas a una de nosotras ! te enfrentas a todas!
Pasa la Palabra, Hermana.
Transcrito de WITCH (Women´s International Terrorist Conspirancy from Hell)- Comunicados textos y hechizos (1968-1969).
Sigue leyendo
sábado, 18 de febrero de 2012
DE LAS TINIEBLAS HERMÉTICAS Y DEL REY QUE ESPERA LA MUERTE (ALFRED JARRY)
(Extraído de “Gestas y opiniones del Doctor Faustroll, Patafísico” de Alfred Jarry. Editado póstumamente en 1911)
XXIV
DE LAS TINIEBLAS HERMÉTICAS
Y DEL REY QUE ESPERA LA MUERTE
A Rachilde
Habiendo pasado el río Océano, que se parece enormemente a una gran calle o boulevard, debido a la estabilidad de su superficie, llegamos al país de Cimmériens y de las Tinieblas herméticas, que difieren como pueden diferir dos superficies no líquidas por la grandeza y la división. El entrono donde el sol se pone de cara, entre los pliegues incluidos en el redaño de la villa, el apéndice vermicular de un intestino ciego. Rebosa a descansillos y caminos sin salida, algunos de los cuales se dilatan en nuevas cavernas. Fue en una de ellas, donde el astro cotidiano engordó y redondeo. Por primera vez comprendí que se podía escuchar por debajo del horizonte sensible y ver al sol tan de cerca.
Hay un sapo monstruoso cuya boca aflora de la superficie del Océano y cuya función consiste en devorar el disco abandonado, tal como la luna se come a las nubes. Cada día se arrodilla para su comunión circular; enseguida le sale vapor por la nariz, y se eleva la gran llama que son las almas de algunos. Es lo que Platón denominaba repartición por el tipo de almas fuera del polo. Y su genuflexión, por la estructura de sus miembros, es también una postura de cuclillas. La duración de su jubilo deglutivo no tiene, pues, la dimensión; y como digiere según una puntualidad vigorosa, su intestino no tiene conciencia del astro transitorio que, por lo tanto, no es en absoluto asimilable. Atraviesa el conducto de la adversidad subterránea de la tierra y reaparece por el polo opuesto donde se purga de los excrementos con los que se han manchado. Es así como nace el diablo Plural.
En el país donde el sol se pone perpetuamente hay un rey, erigido para su custodia y de destino paralelo, el cual espera cada día la muerte; cree que alguna vez la noche permanecerá perenne y se entera de las digestiones del sapo del horizonte. Pero no hay tiempo de considerar al astro que se apresura, panza librante en la caverna vecina hay un espejo sobre el ombligo que la refleja. Su único alojamiento es un castillo de cartas que cada mañana añade un piso, donde vienen a celebrar orgias, una vez al mes, los señores de islas transportinas. Cuando el castillo tenga muchos más pisos, el astro lo golpeará en su curso y será un considerable cataclismo. Sin embrago el rey ha sido lo bastante juicioso como para no erigirlo en absoluto en el plano de la elíptica y el castillo se equilibra en razón directa a su altura.
Como empezaba a anochecer, cuando Bosse-de-Nage tiró nuestro as al río, el rey, según su costumbre, esperaba la muerte y el sapo quedaba embobado, funcionalmente. El palacio estaba pintado de negro y se habían dispuesto hamacas y filtros para el cuerpo a fin de oscurecer la conciencia de las agonías. Bosse-de-Nage, aunque sin profesarlo en absoluto, debido a una locuacidad inconsiderablemente variada, presumía de ser deontólogo, y se creía obligado a vestirse con un habito negro y a coronar su cráneo, parecido a una cucurbitácea malintecionada, con un sombrero belga cuyas vibraciones luminosas se acumulaban en longitudes de onda equivalentes a las de su traje, y cuya figura simulaba la mitad de un globo difunto.
Y la noche soportó las horas, hasta que se encendieron las farolas.
Bruscamente el colón que descendía del sapo bramó, y el cuenco antialimentario de fuego puro reemprendió su ruta acostumbrado hacia el polo del diablo Plural.
La metamorfosis se manifestó en el duelo de las colgaduras en un claro encarnado. Se unían los filtros por el canal de los canutos, y las mujercitas ya establecidas sobre las rutilantes hamacas, Bosse-de-Nague creyó que acababa de llegar a los sentidos:
“¡Ha Ha!” –constató sumariamente. Y vio que nosotros habíamos adivinado su pensamiento. Pero sobre todo nos sorprendió ver rodar sobre la alfombra, con el fracaso recalcitrante de un erizo de hierro fundido, la ingenuidad de un sombrero belga.
Sigue leyendo
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
